Vazio

Precisava sentir para escrever. Mas ultimamente se encontrava num estado de dormência, difícil de colocar em palavras. Não que a dor tivesse ido embora. Antes tivesse, pois ela ainda batia a sua porta. Mas as batidas faziam parte da sua vida já, incorporadas como as batidas do coração que ele não precisava controlar e às vezes sequer sentia, mas estavam sempre lá, onipresentes, marcando-lhe o tempo que, como o amor, lhe fugia. E ele sabia não poder perseguir, nem um nem outro. Vencido que estava pela ausência de um e pela implacável presença do outro. Por via das dúvidas mantinha sempre a cabeceira da cama papel e caneta. Precisava sentir coisas novas, e essas coisas, como o amor, não tem hora para acontecer. Acontecem normalmente em sonhos, aliás. E o sonho, diferente da dor, ele ainda consegue descrever. Com poucas e simples palavras é verdade. Mas ele nunca precisou de muitas mesmo, muito menos das mais complicadas. Deve ser esse o problema. A simplicidade com que ele vê um mundo que vê nele alguém complicado demais que ainda insiste em sentir o que todo mundo sabe é mais fácil esquecer.